Herido, Jorge Debravo

Jorge Debravo
Fuente: http://www.los-poetas.com/k/biojorge.htm

Rara vez (creo que nunca lo he hecho) publico cosas que no son mías, sin embargo hace unos días leí un poema increible, de esos que parecen haber sido escritos para el momento en que uno los leyó, lo busqué en Internet para compartirlo y no lo encontré. Así que he decidido compartirlo con el mundo por este medio, para quien los busque, para quien lo encuentre por casualidad, para quien lo aprecie, en fin para quien lo lea.

Herido

Herido estoy, herido
en la mitad derecha del amor,
en la mitad izquierda del recuerdo,
en el mejor mendrugo de esperanza...

Herido estoy y herido
he de seguir hablando y comprendiendo.
Herido en este sitio donde Dios se nos clava
y el deseo se nos clava
y se nos clava el sueño.

Busco palabras dulces como pozos de amor,
corpóreas y amorosas como cántaros llenos,
y la herida me sigue
sangrando piel adentro,
como si el alma, líquida,
se me escapara a sorbos por los huesos.

-Jorge Debravo

Picture of you

Staring at a picture of you

Wondering about the places I’d like to see,

Where I’d like to go,

Books I wanna read.

It all seems better

If I share it

It all seem  better

If I share it with you.

Mi lugar favorito en el mundo

Esta foto no es mía.
Me la robe de una historia de amor.
Es lo que parece ser el lugar favorito
de alguien más.
Yo al mio... hoy no puedo llegar.

Mi lugar favorito en el mundo no tiene código postal, ni hay un mapa, ni vías que me permitan llegar.

Es un sitio cálido, bello, de un color caramelo intenso que se dora al sol.
Es una tierra fértil en la que no crecen palmas ni árboles pero siempre hay flores de verano que inundan todo con su olor.

Mi lugar favorito en el mundo es un valle coronado por dos hermosos montes de origen sagrado, de carácter volcánico y de tamaño ideal.

Es un lugar del que manan ríos de pasión, canciones y poemas de amor, donde nacen la paz y habita la verdad.

Mi lugar favorito en el mundo está al sur de tu barbilla,  limita al este y al oeste con tus brazos, se extiende infinito hacia el sur, descansa sobre la geografía vivaz de tu pecho y  va con vos a todas partes.

Mi lugar favorito en el mundo es un abrazo que te nazca del corazón.

Tan inútil como la voz del viento

"Es tan inútil como la voz del viento"

-Jorge Bustamante García

Es tan inútil como la voz del viento,

solo sirve para soñar,

para crear historias

de duendes, princesas, amores y glorias.

Es tan inútil como la voz del viento,

solo sirve para olvidar,

para guardar secretos

de uno, de dos, de tres y de quién sabe cuantos más.

Es tan inútil como la voz del viento,

solo sirve para llorar,

para descargar las penas

de tantos tontos corazones cansados de amar y andar.

Es tan inútil como la voz del viento,

que hoy tan pocos se detienen a escuchar.

Escribo para que existas (El olvido está lleno de memoria)

 El olvido está lleno de memoria.

Mario Benedetti

Escribo para que existas
pero leo para olvidarte
Escribo para sentirte entre mis brazos
perderme en tu mirada
y amarte a la distancia.

Escribo para hundirme contigo
en el mar de amor de mi corazón
y saciar la sed de mis labios
náufragos en tus manos.
Escribo para estar con vos
aunque vos no estés aquí.

Leo para escapar
para viajar a mundos distantes
donde no me alcance tu recuerdo.
Leo para transformarme en otros seres
que no saben nada de ti.

Leo para olvidar que no estas aquí
y que te extraño
pero leyendo descubro sin extrañarme
que el olvido está lleno de memoria.

Un día después

Cierro mis ojos
esperando tus caricias
y me asfixio lentamente
en el aire de tu ausencia.

Registro mi camisa
buscando rastros de tu esencia
que calmen mi agonía.

En un día no me caben
ni este amor ni la vida entera
por más que así lo quiera.

Reykjavik

Somewhere outside Reykjavik the Northern Lights dance
and Geysir's son puffs clouds into the sky,
and here I sit wondering where you are,
for whom you dance,
if your skin is still tanned,

Somewhere outside Reykjavik two kids dream about a band
and a puffing sails into the night
and here I sit wondering where you are,
how long is your hair,
how strong the fire in your eyes.

Somewhere outside Reykjavik two whales fly
and a fisherman runs home to his wife,
 and I wonder if you still remeber who I am.

  

3.12.10-Reykjavik

Tardes de Otoño

http://presdemoncoeur.wordpress.com/

Me gustan las tardes de otoño cuando todo muere,
cuando solo los verdaderamente enamorados habitan los parques,
cuando el ángel de Berlín se esconde entre las nubes y vuela a casa.

Me gustan las tardes de otoño cuando todo muere
y puedo navegar en un mar de hojas
y el frío en mis pies me recuerda lo bueno que es poder andar.

Me gustan las tardes de otoño cuando todo muere
y al exhalar puedo ver mi alma fundirse con el aire de la ciudad.
Me gustan las tardes de otoño cuando todo muere
porque solo muriendo es posible volver a nacer.

17-18.11.2010 Berlín

Una tarde lo intentó
En una oficina se encerró
Y juró y rejuró no volver jamás.

Detrás de una pantalla,
Bajo un monte de leyes se sepultó
Y pasaron los días y nadie supo más de él

Y se le creyó muerto y se le olvidó
Nadie en el pueblo de él habló
Pasó el tiempo y en su sepulcro a oxidarse comenzó

Pero una tarde el viento sopló
Y los papeles arrastró
Dejando su cuerpo desnudo ante el sol
Y una lluvia musical del cielo descendió

Y su alma, bañada en ese elixir celestial
Comenzó de nuevo a palpitar
Reconoció entonces nuestro héroe su error
Y revivió en él el recuerdo de su amada
Supo entonces que no la quería abandonar
Y con la determinación que no tuvo jamás
Extendió su mano y su lápiz comenzó a afilar…

Complicado es sentir los versos hervir en el alma
Y hacer caso omiso a su palpitar
Mis venas se desgarran por el peso de cada palabra
Que brama con el flujo de mi corazón

Y siento el universo fundirse dentro de mi
Y transmutarse desde mis dedos hacia el papel
Crecen viven y sobreviven el paso del tiempo voraz
Mis versos que al final en el olvido quedaran

Y soy el viento y acaricio tu rostro
Y soy la lluvia que te besa los pies
Y me pierdo para siempre en tu mirar